Blanc - Pensée - Gaité - Bois - Sol

Bûche - Glace - Délice - Désert - Chemin

 

 

Derrière ma fenêtre, assise à ma table

Je couche mes pensées sans but véritable.

C'est la morte saison, le froid atteint même mes rideaux scintillants.

Dehors le chemin vers la route est recouvert de blanc.

 

On pourrait croire à un désert de sable à l'infini étendu

Mais le bois au bout de mon jardin n'en a point l'aridité.

Il est, à mes yeux enneigés, un îlot insolite de gaieté.

Un écureuil égaré patine sur la glace sur le sol répandue.

 

Je me délecte dans mon salon, bien au chaud,

Une bûche se consumant dans le poêle brûlant.

Que j'aime l'hiver, ses spectacles, ses délices,

Que j'aime affronter ses odeurs, protégée sous me pelisse...

 

 

 

 

 

 

J'aurais voulu être un artiste...

Pour vivre sans doute un peu moins triste.

Je rêve de vivre en écrivant

En créant, chantant, dansant...

Mais je suis secrétaire, et je ne peux rien y faire...

Vraiment?

 

Je suis trop vieille , c'est bien trop tard.

Pourrais-je reprendre les cours du soir?

Oserais-je seulement penser

Que je pourrais finalement mener

La vie qui vraiment me sierait?

Pourquoi pas?

 

Je ferme les yeux et je m'imagine

Recevoir les gens qui ne savent pas écrire,

Ceux étrangers qui maîtrisent mal la langue

Celle avec laquelle j'aime jouer souvent.

Un projet...

 

Je vois défiler ma vie, mais suis-je victime

Ou bourreau de mon propre destin?

Et si je vivais la vie qui rime

Avec le bonheur de mes vrais desseins?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Pantalon rouge, pantalon sang,

Parti défendre sa patrie

Parti la fleur au fusil

Héro anonyme de tous les temps.

 

Pantalon rouge, pantalon sang,

A refusé de porter les vestiges

D'un soldat mort sans prestige,

Voulut garder son pantalon blanc.

 

Le voilà mis sans coups férir

Aux arrêts sans même l' avertir

Ni du pourquoi ni comment

Pour un pantalon plein de sang.

 

L'exemple était nécessaire

Ce n'était pas une grande affaire

Tuer le soldat par trop insolent,

Refusant le pantalon couvert de sang.

 

Procès factice, droits dénigrés

Lui qui pourtant avait sauvé

Nombre de vies de ses camarades

Blessés sur le champ de bataille.

 

Poteau sinistre, exécution,

Soulevant tant d'interrogations,

Feu sur un homme qui se voulait décent

Refusant le pantalon couvert de sang.

 

 

 

Le rêve est terrifié à l'idée d'être vécu.

L'on peut rêver de gloire qui ne vaille un écu.

Traversée du miroir au retour amer

Renvoie l'image dont l'on ne peut être fier.

 

La méfiance du souhait si elle n'est assez forte

Peut faire claquer au long nez bien des portes.

"Si j'avais", "si j'étais" restez dans le placard

A la réalisation tout peut devenir noir!